Mulher

Todo o pecado está na mulher:

toda a maldade desmedida

está naquela que se deita com muitos ,

se compraz com poucos

e se entrega a nenhum.

Toda mulher é um oferecimento:

toda a luxúria incontida

está naquela que é grito e murmúrio,

gemido e choro,

criança e devassa.

Toda a bondade está na mulher:

todo o prazer edênico

está naquela que se aflige com muitos,

sofre por muitos

e chora por muitos.

Toda mulher é uma consolação:

todo o afeto possível

está naquela que é lágrima e riso,

prece e blasfêmia,

anjo e valquíria.

A mulher não se pretende amante,

não se limita a ser mãe.

A sua graça, encanto,

armadilha e veneno,

seu enredamento: tudo existe

só porque a mulher se sabe mulher.

Solidão

A solidão é uma casa grande, desabitada e estéril. Sem portas ou janelas. De dentro, não se vê saída, e os de fora não querem entrar.

A solidão é uma casa pequena, opressora e estreita. Presa ao passado, à própria poeira. Seu ser é cada fissura nas paredes; é todo inseto e ácaro que a infestam.

Sua fachada é cada bicho que a circunda, ou a habita.

E, no meio dos bichos, eu, mais bicho, mais poeira, passado, solidão.

A Volta

Eu voltei da morte, da loucura

Trezentos dias de sombras

E tantas noites de desassossego

Eu voltei do mármore,

do cadafalso, da guilhotina.

Sem cantos, cumprimentos ou festas,

voltei sutil, como na ida.

Olhos cansados, ombros curvados,

carcomido até os ossos de tristeza;

pior que a morte só a derrota.

Eu voltei sozinho, navegando.

Um mar de dores o meu caminho

despindo dia e noite trapos de ilusão.

Do pó eu vim e do pó voltei

para ver teus olhos e alisar teu cabelo.